Светлой памяти Владимира Высоцкого., Венок посвящений.

[Guka]

Раиса Абельская
Посвящение В.Высоцкому

Вот Вы ушли, но все как прежде почему-то,
Не слышно скорби в хоре радостных молений.
О, лишь бы знать, что в эту вот минуту,
И бросить все, и опуститься на колени.

Вы были ветер в нашем каменном подвале,
Вы были факел в мире сырости и гнили.
Вы в наших душах пламя раздували,
Огонь зажгли, а вот себя не сохранили.

И Вы ушли, почти не слышен звук оркестра,
Наш стон молчанием, как ватой, подавили.
Не огорчайтесь, Вам-то ведь известно -
Так уходили все певцы России.

И Вы ушли, и облегченный вздох на троне,
Что Вам за дело - пусть они смеются.
Вы просто знаете, что Вас мы будем помнить.
Сгнивают троны - песни остаются.

Этот ответ отредактировал Guka Jun 2 2008, 07:53 AM

[Жулик]

ПИСЬМО

"О вкусах не спорят, есть тысяча мнений..."

В. Высоцкий

Товарищ Высоцкий, мы любим Вас, право,
Вы самый известный в России поэт!
Но, как говорили Вы, что для Вас слава
И медсестра Клава, и весь белый свет.

И пусть говорит о Вас критик иной,
Ценитель упрямый,
Что, дескать, Вы чуждый, такой и сякой,
А Вы тот же самый.

Вот, уж действительно,
Все относительно,
Всё-всё, всё.

Как только про песни мы Ваши узнали,
Мы крутим в компаниях записи их.
К тому же, мы видели Вас в "Вертикали",
"Я родом из детства" и фильмах других.

Вы популярность сумели снискать
На Пресне и на Якиманке,
Билеты давно невозможно достать
В театр на Таганке.

Вот, уж действительно,
Все относительно,
Всё-всё, всё.

Мы с критиком каждым устроим расправу,
Посмевшим на Вас авторучку поднять,
Мы сделаем критикам этим "Варшаву",
Покажем им страшную "кузькину мать".

О вкусах не спорят — есть тысяча мнений,
Но мы Ваши песни смогли полюбить.
Короче, Высоцкий, Вы — признанный гений
И не о чем более тут говорить.

Будем внимательно
Мы обязательно
Слушать Вас.

Аркадий ЗОН, Москва, 1967 г.

[Жулик]

БАЛЛАДА О ПЕВЦЕ

В бешенном ритме, в истошном угаре
Пальцы плясали на желтой гитаре.
Дыбились тени дремучие сзади,
Билась нагая душа на эстраде.

В зале притихшем вскипали буруны.
Стали сначала горячими струны,
Ну, а потом раскаленными стали.
Дерево вдруг задымилось от стали.

Как он играл на гитаре горящей!
"Стой!" — кто-то крикнул, за сценой стоящий.
Как он хрипел то с насмешкой, то с болью,
Ставший своею последнею ролью.

Там, в балагане, ристалище, храме
Сам раздувал семиструнное пламя.
Падали на пол снежинки из пепла,
И от рыданий любимая слепла.

И аплодировал зал увлеченный:
Плотник, студент, врач, колхозник, ученый,
Словом, народ... А гитара пылала.
"Бис!" "Браво!" "Бис!"... Неужели же мало?

Мало! Да, мало... Мелодия крепла.
Все... Лишь в итоге две пригоршни пепла...
…
Диомид КОСТЮРИН

[Жулик]

[Жулик]

***

На сцене, узкой, как ладонь,
Добро и зло, что в нем сражались,
Он обнажал, не пряча боль
И не пытаясь вызвать жалость.

Себе он не принадлежал.
Все нам — от жалости до слова!
Он каждый вечер умирал,
Чтоб в ком-то возродиться снова.

И он не признавал кулис
И таинства свои не прятал
От сотен побелевших лиц,
Что заполняли тесный партер.

И лица те в одно лицо
Сливались болью откровений,
И были истинным венцом
Театра маленьких творений.

[Жулик]

[Жулик]

Среди всего, что говорим и пишем,
Призывно и сурово, как набат,
Ты вдруг запел о летчике погибшем —
Что перед ним ты горько виноват.

Твоею волей мы теперь участники
В той, и поныне длящейся войне,
И, как сообщники, навек причастны
К ничем неискупаемой вине

Перед солдатами, что делово и просто
Все шли и шли, как нужно было, в бой.
И девочки — мои родные сестры —
Все прикрывали раненных собой.

А нам не вышло, доты закрывая,
Валиться в пыль, чтоб кончилась война...
Но цепко, как порука круговая,
Связует нас священная вина.

Чтобы не стать уверенно-безгрешным,
Пусть мучает и жжет, лишает сна
Глухая боль о летчике погибшем —
Твоя и наша перед ним вина.

Лидия МУШИНА, Москва

[Жулик]

ПОСЛЕДНИЙ КОНЦЕРТ

Высоцкий пел в Калининграде,
В спортивном зале.
Будто представлены к награде
Те, кто попали.

Ну, а самой наградой были
Его лицо и
Все эти небыли и были
С той хрипотцою.

Его душа кричать могла
Сквозь ложь и сплетни.
И песня каждая была
Как бы последней,

Родив магнитофонный шквал
Из тысяч окон...
Но когда я попал в тот зал,
Уж петь не мог он.

Ценил он жизни каждый миг...
Его не стало...
Он памятник себе воздвиг
Без пьедестала.

Леонид СТОЛОВИЧ, Тарту.

[Жулик]

[SHALAM64]

Спасибо за интересные стихи!

Этот ответ отредактировал SHALAM64 Sep 30 2010, 12:30 PM